Espirales en las rutas de la Pampa,
rectas infinitas sobre montañas rusas.
Irrepetibles fotocopias de una imagen sin origen,
fabulas que de boca en boca se hacen realidad.
El fantasma del vientre amamantado
y un muerto en cuna que debemos criar.
Es el otoño de las rosas que nos pinchan sin aroma,
la primavera de los yuyos que nos tapan por completo.
Es el himno ensordecedor del planeta de los mudos,
el secreto susurrado de unos gritos pelados.
Es el ying, el yang y yo.
Es la duda con peluca que te quieren presentar,
la lobotomía de certezas que juran curar.
Son las vacas en el asfalto pastando brea,
son los country en la luna sin enrejar.
El viaje interminable de pedalear en el gym,
la vuelta al mundo de la estatua que logró el nirvana.
Son las lágrimas eyaculadas al fecundar,
la sonrisa dilatada por un violador de gestos:
Es la tristeza sepultada que me tienta a carcajadas,
la risa contagiosa de cosquillas olvidadas.
Es el ying, el yang y yo
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